Ich erwachte. Ich war wohl beim Lesen am gestrigen Abend eingeschlafen. Ich drehte mich um und zog meine warme Decke über den Kopf. Der Regen prasselte aber zu laut aufs Dach, um wieder einschlafen zu können, also drehte ich mich wieder auf die andere Seite. Genervt öffnete ich meine Augen und sah im Schein der Straßenlaternen, wie der Regen durch das sperrangelweit geöffnete, bodentiefe Fenster auf das Parkett neben dem Bett prasselte. Entsetz sprang ich auf und schloss das Fenster. Auf dem Boden befand sich nun eine Pfütze und inmitten dieser lag der Roman, den ich gestern gelesen hatte, die Seiten durchnässt und die gedruckten Buchstaben schon verschwommen. Ich nahm rasch das triefende Buch hoch, mit dem Gedanken, es vielleicht noch retten zu können. Ich zog ein Handtuch vom Harken an meinem Schrank und versuchte damit die Pfütze weitestgehend aufzuwischen, damit das Parkett nicht das ganze Wasser aufsaugt und aufquillt.
Die Glocken der städtischen Kirchen schlugen außer Takt halb sechs und ich hätte nun sowieso aufstehen müssen. Ich trocknete das Buch und meine Füße ab und schlupfte in meine Pantoffeln, in denen ich dann mein Zimmer verließ und durch den Flur trottete. In der Küche erwartete mich schon meine Mutter. Kaffeeschlürfend saß sie am runden Holztisch und suchte wie immer nach einem interessanten Artikel in der Wochenzeitung. Die kleine Dame lugte über den Rand der riesigen Zeitung hervor, welcher langsam nach hinten abknickte, sodass ich ihr ganzes faltiges Gesicht sehen konnte. Sie musterte mich über ihre Lesebrille hinweg. „Hattest du dein Fenster geschlossen?“, murmelte sie mürrisch. „Nein, der Boden ist nass… und mein Buch auch“, sagte ich schüchtern und schaute das Buch in meiner Hand traurig an, „Ich habe aber versucht beides zu retten.“ „Was hast du denn mit dem Buch vor?“ „Lesen natürlich“, antwortete ich verdutzt. Ich las doch immer gerne Bücher. „Wer‘s glaubt wird seelig“, lachte sie und versteckte sich wieder hinter der Zeitung. Verwirrt setzte ich mich auf den mit Samt gepolsterten Stuhl ihr gegenüber und legte das Buch neben mich auf den dunklen Tisch aus Nussbaum. Ich schnitt mir eine Brotscheibe ab und strich darauf selbstgemachte Aprikosenmarmelade. Das Rezept dafür war von meiner Oma. Sie schrieb sämtliche Kochbücher. Auf der Kommode an der Wand stand auch noch ihre wunderschöne, große Schreibmaschine. Ich biss in mein Brot und verzog mein Gesicht. „Die Marmelade ist total salzig!“ „Oh, dann habe ich mal wieder Salz und Zucker verwechselt. Ich wollte doch eigentlich neue farbige Döschen kaufen, damit ich es besser voneinander unterscheiden kann, aber das habe ich vergessen“, bedauerte sie. Bevor ich sie fragen konnte, wieso sie sich denn keinen Einkaufszettel schreibe oder die Döschen nicht mal etikettiere, kicherte sie los und zeigte mir eine Karikatur aus der Zeitung. „Ist das nicht lustig?“ Das war das erste Mal, dass sie sich an solch einem Witz amüsierte -oder sich überhaupt sowas anschaute. Ich sah sie an und widmete mich dann wieder meinem Brot. Die Marmelade schabte ich mit dem Messer runter und strich Butter darüber. Nach dem Frühstück ging ich zurück ins Zimmer und richtete mich, um zur Arbeit zu gehen. Ich dachte weiterhin über die wirren Worte meiner Mutter nach und vermutete letztendlich, dass es an ihrem hohen Alter lag.
Als ich das Haus verließ, regnete es immer noch in Strömen. Ein Junge rann mit dunkelblauem Regenschirm herum und warb vorbeilaufenden Leuten Zeitungen an. Ein älterer Herr rief verärgert: „Das kann doch keiner lesen!“ Ich bat den Jungen um eine Zeitung und drückte ihm zwei Groschen in die Hand. Ich spannte meinen Regenschirm auf und las die Zeitung auf dem Weg zur Bäckerei. Alles war leserlich gedruckt, aber vielleicht meinte der Herr auch nur den überaus schlechten Inhalt, denn die Artikel berichteten von längst vergangenen Ereignissen. Ich suchte nach dem Datum: 16.09.1902. Seltsam. Träumte ich noch?
Madita Graffy
